"Je suis curieux de nature, j'aime fouiner où il ne faut pas, et parfois même ou il faut. Mes mots ne veulent rien dire, mais ce ne sont que des mots, des mots, des mots qui vont et viennent, s'élancent et dansent, hypnotisent et tourbillonent.
Je prend la plume et je la sens, je goute la pointe de la langue, et le noir couvre le rose. Pas de goût, pour l'instant, mais bientôt une saveur, celle de l'écrit, l'écrit, les mots, les mots sur le papier, les mots qui vont et viennent, s'élancent et dansent, hypnotisent et tourbillonent.
Mes yeux ont déjà tout dévoré comme des petits monstres affamés. Je signe, j'approuve. Quelle étrange coutume! Les mots me rendent-ils plus crédible ou fiable? Leur accorde-t-on plus de confiance qu'à ma parole seule? Qui sait, personne, sauf peut-être le mot lui-même, le verbe, la sentence."
Angelo s'en va en dansant joyeusement.